Casa

Los domingos en casa. El desayuno caliente: huevos al gusto, frijolitos, virote, pan dulce, el café. La perra ladrando idioteces, yo y mi hermano crudos. Mi hermana, posiblemente, también. En plena charla con los padres, ajenos a la hermosura del momento, arropados en juventud y talante de invencibles. Todo comenzaba a las 11 y se postergaba hasta la 1. Y había música, por mi padre, siempre hubo música en nuestros eternos desayunos con cara de brunch. Desde rock, pasando por boleros, jazz, ópera y más rock y ayer que murió Pavaroti lo único que pude lamentar fue la lejanía de esos días en la casa de Tepeyac, con su jardincito al fondo, donde nunca se organizó una carne asada; con su enorme estancia de techos altísimos, sede de tantos festejos, pasarela de tanta gente. Era genial que estuviera toda conectada, que no tuvieras que pasar por la sala, ni el comedor si lo que querías era evitar a quien ahí estuviera. Podías pasar de largo entrando por la cochera directo a la cocina, subir por atrás y escapar. Sé que la casa es uno, pero extraño esa casa y sus días y la juventud de entonces y haber salido de ahí un día pareciendo una jugadora de futbol que iba a tomar algo con el director técnico. Era divertido, hasta que no lo fue. Como todo.

FOTOGRAFÍAS: "Way home", según qué caminos, según a qué partes. Sin cuchillos, en tunning total, en rojos y azules, sintiéndolo todo, volando lejos y cantando. Llorar de vez en cuando como una desgraciada, trae gracia total a la vida de una. Palabra de honor.