Amor okupa

Un día tomé el metro. Iba a cenar con Shari y Gemma y vi un par de okupas hablando animadamente frente a mí -por qué no les tomé una foto con el celular pienso ahora-, nada del otro mundo, hasta que uno, mohicana y aretes poblando su oreja, acarició la mejilla barbada del otro, el de la melenita rizada. Ya me pareció raro. Pensé, seguramente le está ejemplificando algo, contándole a su amigo alguna vivencia. Antes de que pudiera bajarme, mi mirada encontró más caricias de uno hacia el otro, encontré algo de amor dirigiéndose con manos y ojos en aquellos gestos. Flipé.

Me estaban rompiendo mis esquemas gays. Los okupas, también aman. Qué pendeja soy.