La ironía, las ausencias y así

Extraño el olor a limpio que produce una lavadora en ciclo de prendas delicadas; luego, a su centrifugado machacón.

Y a Barcelona una noche en la que Álvaro y yo hablábamos de los novios represores y castrantes frente a un cajero, esperando a Shari, sobre Universitat, al ladito del Mercado de Sant Antoni o así, a punto de ir a un bar al Raval.

O al Manchester con su preciosa selección musical y esas pláticas que sólo se podían acabar porque nos cerraban.

O mi corazón cuando estaba henchido de amores, de amor. 

Y así. Tan, tan.

Momentos de todo y nada.

La práctica, que hace al maestro. Las pláticas, el te.

Follar como si fuera la última vez, como si fuera verdad esa treta de que el mundo se va a acabar. Con el mendigo, con el dios de ojos azules, con la gata arañándote las entrañas.

Pero amar o creer que lo haces, que estás con quien tendrías que estar, porque en el fondo no lo crees para nada. Sentir la embriaguez, el golpe del enamoramiento que estupidiza y así.

Vivir sin recordar, sin sentir vacíos. ¿Se puede?

No la sensación de que vas medio despierta, que eres una muerta en vida.

Creo que soy la más estúpida: me engaño. Quedito, soy la más feliz. Es quedito, es así.

FLICKY D's: No siempre, pero sí era de las que iba a McDonald's a hincharse de hamburguesa, patatas deluxe y Mahou. De a poco se quita eso de ser tan roñosa y extrañar. Claro, como que allá no hay su taquito de lengua, de suadero ni los deliciosos campechanos con su rica mugrita mexicana. De a poco, pues, que soy reacia al cambio.